Não é fácil ser um Y

Ontem eu perguntava no Facebook se alguém sabia onde se vende o tal de foco. Passei a sexta-feira assistindo Globo Repórter, acordei às 10h, tomei sol e tive todo tempo do mundo...pra quê? Ah sim, me enrolar. Ontem, domingo, o dia mundial pós-noite, para não dizer outra coisa, serviu pra que mesmo? Ah claro, nem lembro mais. E é justamente essa dificuldade em se fazer apenas uma atividade que marca a minha geração. A tal de geração Y.

Há umas duas semanas um vídeo virou buzz - oh que moderna - na internet. E o conteúdo mostra exatamente isso, as diferentes gerações. Tem os tais de BB, os X e os Y. Não vou me deter a explicações, todo mundo já deve estar interado dessas tais classificações. Até porque a Globo pegou uma carona legal na produção da Box 1824, veiculando a série "Gerações" no Jornal da Globo, na última semana. Mas o que tudo isso tem a ver com o meu problema focal? Tudo. 

Claro, ser dessa tal geração virou até desculpa em determinadas situações. É que nem gente estressada, tá na moda. Mas, as pessoas precisam entender a nossa ansiedade, afinal de contas, somos os filhos das novas tecnologias. O que pode ser positivo e muito. No ambiente de trabalho por exemplo - ponto central das reportagens apresentadas na série - acho que a gente tem muito a acrescentar e os mais velhos, principalmente BB, precisam entender que os tempos mudaram, que a gente não quer mais viver pelo trabalho, que nossa meta não é ficar 4 décadas na mesma empresa, que não gostamos de rotina, que amamos desafios e somos criativos. Mas, como sempre amiguinhos, existe o lado negativo (ahhhh, séeerio??)

Sério. Agora mesmo, antes de me concentrar por 5 minutos para vos escrever essas palavras, me peguei em uma situação maluca. A televisão está ligada, como sempre, e na tela aparece o inovador jornalismo do CQC. No meu colo, o notebook sendo pilotado pela mão direita. Na mão esquerda, o celular que envia fotos da última festa diretamente pro Flickr. Tudo isso sem tirar o olho do MSN e do Twitter. Ufa. 

O que me deixa mais aliviada é saber que a geração que vem depois de mim, a chamada Z, é muito pior. A gente, pelo menos (obrigada mamãe que me fez em 1987), ainda mantém relações ao vivo, senta em uma praça para conversar olho no olho. Tá, eu falar pelo MSN com meu irmão que está no quarto ao lado não conta. Mas, voltando. Eu não sou tão má assim, não quero queimar o filme dos mais novos. Mas, acho que eu ainda tenho cura. Acho não, tenho certeza. Até porque tem uns 6 livros na poltrona que me olham há mais de uma semana e uma monografia precisando ganhar vida. É bem verdade que 4 páginas já estão prontinhas, sendo assim, faltam apenas 46. É acho que até junho eu consigo...No final, a gente é disperso, ansioso, empolgado, mas a gente é gente que faz! 

Nossa...que coisa bem brega. Acho que to precisando dormir...to caindo, mas o notebook me consome. Fotos, festas, amigas, blogs, tweets, vídeos, flyers, e-mail, SMS...salve-se quem puder!Ou melhor, alguém me salva
Ah, já ia esquecendo...

We All Want to Be Young (leg) from box1824 on Vimeo.

Nas areias da Parada Gay, o que reina é o preconceito

Depois de um feriado nublado e, ainda assim, maravilhoso na terra das pessoas bronzeadas, posso voltar ao mundo real. E volto justamente para relatar uma das minhas experiência em solo carioca. Não, eu não vou contar sobre nenhum assalto, nenhuma bala perdida, nem vou falar sobre as festas, os corpos sarados - que eu pouco vi embaixo de tanta roupa - o melhor temaki do mundo, o pós-noite na Guanabara e a chiadeira que deixa qualquer um doido, em ambos os sentidos. (hoho) Vamos ao que interessa, ou pelo menos ao que eu acho que interessa. A Parada Gay 2010. 

Bom, aí já cometo o primeiro erro, pois agora é orgulho GLBT. As variantes são muitas, a sigla aumentou. Antes de qualquer papo sério, preciso confessar: fiquei um pouco deprimida. Estava chovendo, eu sei, chuva e Rio de Janeiro não é um combinação muito agradável, ainda mais sendo aquela garoa fininha, fria e que molha demais. Mas, por favor, não foi a chuva que me deixou com vontade de chorar em plena festa dos coloridos. Foi um problema muito maior: a feiura do ser humano.  Excluo aqui todas as drags lindas e chiquérrimas que se puxaram na produção. Pronto, agora já tem um monte de gay indignado por aí me acusando de preconceituosa. Aí que está. Por um acaso da vida, era a festa do orgulho homossexual, mas poderia ser qualquer outra junção de pessoas. Sério mesmo, se havia alguma possibilidade dessa pessoa que vos escreve passar o carnaval em Copacabana, essa foi totalmente eliminada no último sábado. Deu vontade de chorar, juro. Ah, até perdi o foco do meu post. Eu queria mesmo era defender o direito do livre arbítrio, da individualidade e de todas as questões que envolvem a opção sexual de cada um. Peço desculpas, foi mais forte do que eu.

Ok, não vou me deixar abalar por tanto cabelo feio e tanta boca desdentada. Eu queria mesmo era entender as pessoas que se dizem livres de preconceitos sabe. Aquelas que vão a eventos como esse, acham graça das fantasias, batem palma, riem, defendem que cada um cuide de si, afinal de contas eles não fazem mal a ninguém não é mesmo (????), maaaaaaasss, e sempre tem um porém, não aceitam que essas mesmas pessoas andem com seus parceiros, namorados, companheiros, de mãos dadas. Vejam bem, eu disse MÃOS DADAS. Não vou ficar argumentando, até porque entendo em partes, tem toda aquela história da falta de costume, de ser algo que foge ao "natural". A pessoa pode morar em uma cidade onde todos casam virgens e nem heteros se beijam na boca, vai saber né, mas minha gente, estamos em 2010. E sentir-se agredido com a felicidade alheia é demais. 

Evidente, existem aqueles que extrapolam, como sempre. Como tinha também  aqueles quase pelados na passeata de sábado. Porém, pessoas sem noção existem em tudo que é forma de DNA. Pode ser homem, negro, branco, mulher, velho ou jovem, se agarrar na rua é horrível sempre. 

Voltando a um dos meus focos, conheci, durante o pouco tempo que com minha sombrinha estive no calçadão, a Igreja Cristã Contemporânea e achei a ideia primorosa. Já que a casa do tio Bento não os aceita, que sejam criadas novas sedes para o encontro com a espiritualidade, onde a sexualidade não influencie na  reza. Afinal de contas, gay é ser humano. E é isso que as pessoas esquecem. 

Menino do Rio...

Porque arrumar as malas é chato demais, mas tem uma recompensa maravilhosa: viajar! E amanhã estou chegando na cidade maravilhosa.

Lá estarei feliz em meio às areias da zona sul, ao protetor solar, às havaianas, o calçadão, os globais, à turistada, aos biquínis, às festas, aos temakis da Koni, às Devassas (tá, essas eu passo, prefiro a comida do Devassa), ao Mate Gelado, aos biscoitos Globo e, é claro, aos meninos do Rio...

Ah, se os cariocas merecem homenagem na televisão e tudo, porque OS cariocas ficariam de fora?
Ignorem o início, o que importa é o figurino da Baby, na época em que ela ainda era Consuelo.
Até a volta assíduos leitores! 

Saia da gaiola e tenha momentos fascinantes

As pessoas estão ficando loucas, o mundo esta de girando invertido, não sei. Sei que, a cada dia, passo por mais situações bizarras, encontro gente mais insana no meu caminho. É incrível, hilário e até emocionante! Realizem...

Uma mulher entra no ônibus com óculos de sol por cima dos óculos de grau - eu disse POR CIMA - e acha bemmmmm normal. Enquanto isso, o pessoal insiste em dar uma de equilibrista, não se segurando nas barras - nas milhões de barras ergonomicamente projetadas para isso - atropelando os outros passageiros. E com cara de tacho e sorriso à la Gabriela Duarte ainda tenho que dizer "não foi nada". Nesses mesmos 10 minutos que separam a minha casa do meu trabalho - reparem quanta emoção para o início de uma jornada além do meu quarto - duas mulheres, quase senhoras, estão aflitas por não saberem onde fica o Mercado Público de Porto Alegre e repetem o destino incessantemente, ignorando a ajuda educada do cobrador, que indica "é no final da linha minha senhora, não tem erro". Ao chegarem no centro, não satisfeitas, resolvem perguntar sobre um suposto shopping que haveria por perto e, mesmo com a resposta do paciente cobrador, "esse shopping não é aqui não minha senhora", resolvem insistir na ideia. Sim, porque as pessoas levam super em consideração o esforço e a ajuda alheia. E os meus infortúnios encontros não param por aí. 

Teve gente que pisou com toda a força que o corpinho - que não era pequeno - permite no meu pé e sequer olhou para o lado. F$@-S# o pé do outro, não é mesmo?  E o que dizer então das milhares de panças que passaram a milímetros da minha bochecha enquanto estive em alguma linha da STS em busca do consultório médico? E olha, não era pouca pança! Isso é só o começo da saga de quem se vira por aí sem carro.

Ainda tem aqueles que entram no coletivo (que pobreza) e não são capazes de avançar dois passos, liberando a roleta para os outros 10 pobres coitados que respiram em conjunto na cara do motorista. E a bolsinha madilta que não pode ser colocada junto ao corpo? Imagina, tem mesmo é que fechar ainda mais o caminho de quem passa no vasto corredor do ônibus, que só perde em amontoamento para o corredor do Ocidente, nos sábados de festejos! E a felicidade continua além das rodas da Carris.
É mendigo que tenta sensibilizar as pessoas, deixando os joelhos à mostra e os esfregando, em frente ao HPS, quando estes estão perfeitos! E pior, a tática funcionou. Como se não bastasse toda essa gente esquisita que resolveu me cercar ultimamente ainda me deparo com quatro franceses disfarçados de argentinos e em plena avenida Venâncio Aires! 

É crianças, se fosse fácil, não seria tão bom. Além de administrar minha própria loucura, ainda tenho que cuidar com a piração alheia. Sim, porque se eu não estivesse atenta, até cuspida na cara teria tomado. Tudo isso em poucas horas. Sem contar as semanas que passaram.

A vida fora das nossas gaiolas é realmente fascinante. Tem muita gente precisando de tratamento psicológico por aí. Como sempre digo, se todos se tratassem, o mundo seria bem melhor. É tanta gente sem noção que estou até pensando em fabricar o tal Simancol. Pensando bem, será que eu mesma não preciso de uma fórmula dessas? Putz...ah, pelo menos eu vou na terapia...e escrevo no blog e tento ser legal...ah e penso nos outros! 

E olha que a gente nem quer muita coisa!

Já vi uma dezena de teasers, propagandas, trailers, como queiram chamar, a respeito da nova série ou mini, enfim, da Globo, "Afinal, o que querem as mulheres?". Nos acusam de tudo. ( Sim, este é um post revoltado) Dizem que somos muito exigentes, que queremos tudo. Nos chamam de consumistas, afobadas, indecisas, insatisfeitas, gananciosas, interesseiras...é daí para baixo! Coitadas de nós!

Pois agora tenho que defender a minha espécie. Podemos ser complicadas, às vezes, ou sempre. Entendo que não deve ser fácil conviver com mais de duas por muito tempo. Sim, nós falamos demais. Falamos, falamos, falamos sem parar. ( até que esses dias tive que engolir uma do meu irmão, que comentou a respeito do zumbido dos mosquitos...depois que eu resolvi dizer que são as mosquitas fêmeas que ficam no nosso ouvido, tive que escutar, "sim né, só podia ser mulher, não saem do nosso ouvido"). Onde eu estava mesmo? Ah claro, nós, mulheres, mudamos de assunto muito rápido...e de humor então? É, pensando bem, somos REALMENTE complicadas. Mas, no fundo, fazemos tudo pensando nos outros. Fazemos tudo com o coração! A maioria né gente, estou falando das mulheres que eu conheço, que eu convivo, que eu amo. Mulheres capazes, lindas, trabalhadoras, inteligentes. (uhul)

E será que os nossos sonhos, nossos desejos, são tão impossíveis que mereçam até um especial depois da novela??? Estou curiosa, vamos ver.
Mas, antes de qualquer capítulo, qualquer roteiro, eu já tenho a resposta. E tenho certeza que todas compartilham comigo. E dalhe 1, dalhe 2, dalhe 3. Tchãrã. Afinal, o que nós queremos? Está mais evidente que a barriga da Mariah Carey!!!! Queremos apenas ENTENDER os homens. Pessoas, isso é tão simples. Explico.

Estamos cansadas de relativizar sobre as atitudes alheias - masculinas, diga-se de passagem - a cada festa. Não queremos mais brincar de adivinhação! A gente não quer casar depois do primeiro beijo, mas também gostamos de saber se a pessoa está viva depois do trago da noite anterior. Ler pensamentos, infelizmente, ainda não é possível amiguinhos. Por isso, falem! Aprendam com a gente a velha arte da conversa. 

Falo tudo isso como representante do gênero, pois, a cada dia, estou mais convicta que vocês são todos iguais. Vejam bem, eu disse apenas IGUAIS. Não estou falando em caráter, se são ruins ou péssimos. Iguais por nos deixarem sem saber para onde ir, o que fazer! Estamos perdidinhas. 

A cada dia, uma história nova, uma amiga com os mesmos dilemas. Sempre sobra pra gente, nos acusam de apaixonadas, grudentas. Isso é intriga pura. Não estamos cobrando satisfações depois de uma ficada casual, mas também não pedimos para vocês dizerem palavras lindas, meigas, queridas, durante a madrugada. - Aí também é sacanagem, a gente acredita poxa - Aliás, isso vocês têm de admitir, mulher só fala quando é pra valer. Enfim, acho que deu para captar a mensagem. 

Escrevi nesse tom de indignação em plena noite de sábado para dizer que esse foi o início de uma campanha que pede a ajuda dos homens para que a gente resolva nosso maior e, provavelmente, único dilema: entendê-los. 

Feliz mesmo é a Fernanda Lima

Esses tempos brinquei de ser modelo para a Omni Ope. A marca é de duas amigas, o casting é formado por clientes e conhecidas, tudo na maior descontração. Mas, essa brincadeira me fez pensar sobre o assunto. Não, eu não estou largando a carreira jornalística para virar a nova Gisele, até porque, convenhamos...faltam centímetros e sobram quilos! 

O que pensei foi no sonho feminino mais universal que existe no mundo inteiro dos seres humanos: ser modelo. Tá, talvez esse desejo não seja tão restrito, falo em ser modelo, atriz...essas profissões tão, tão...elevadoras de auto-estima! Sim, porque foi exatamente a essa conclusão que cheguei. 

Eu sei, todo mundo sabe, a vida de uma modelo não é só glamour, muito pelo contrário. Comer alface a semana inteira não tem nada de glamouroso. Nadica. Mas, diz aí, qual mulher não adora maquiagem, roupas novas, fotos, cabeleireiros e toda essa parafernália que vem acompanhada de amigos gays e muita festa?  Pois então! Imaginem brincar disso todos os dias e ainda por cima receber e muito bem, diga-se de passagem, no final do mês. 

No caso das atrizes, por exemplo, é um trabalho puxado - imagino eu - e intenso. É preciso concentração, desprendimento, talento e um monte de atributos. De qualquer maneira, pode-se ser a cada dia, ou a cada ano, uma mulher diferente. É possível ter mil personalidades sem dever nada a ninguém, nem ser chamada de louca. Que negócio mais espetacular! Poder mostrar seu lado mais macabro ou quem sabe mais sedutor...Mon dieu, quanta felicidade! Sem falar nos cabelos, cada vez pintados de uma cor, arrumados de um jeito! Bom, tem gente que nem dá bola para isso, vive estagnado, com a cabeleira no século passado. Sinceramente, não entendo. Ok, sei que o meu já é um caso a parte. Talvez ficar mais de 6 meses com o mesmo visual seja legal também. Vai saber...vai saber!
Sei que nenhuma vida é tão fácil como parece, tudo tem seu preço. Ok, ignoremos minha total falta de criatividade nessa última frase... Acho que eu seria uma boa atriz. Ah pelo menos eu me dava bem nos teatrinhos caseiros....sei la...minha mãe adorava..e...bem a Julia Roberts se formou em jornalismo e apenas com 22 anos virou uma linda mulher...se bem que a Julinha de Hollywood não é lá grandes coisas em termos de atuação...ah mas pelo menos ela pegou o Javier Bardem no último filme...e nunca se sabe...
Enfim, se nada der certo pelo menos terei um faculdade na manga em breve e um dia a tia Fátima ficará passadinha né!
Ah não, o tiozinho resolveu derrubar o diploma! É...feliz mesmo é a Fernanda Lima: modelo, apresentadora e atriz (há controvérsias, eu sei...)...sem contar a quarta e melhor profissão, esposa do Hilbert.

Os dois anos que estremeceram o Elysée

Não entendo de economia. Mas como todo jornalista - sim, agora já me considero da "classe" - gosto de dar pitacos. E nada melhor que dar pitaco sobre a grama do vizinho, mesmo que ele esteja bem longe.

Todo mundo deve estar mais ou menos por dentro do caos que se estabeleceu na França, no último mês. Tudo isso, argumentam os bicudinhos, é culpa do Sarko. A proposta do marido da Carla meu passado me condena Bruni em elevar de 60 anos para 62 anos a idade mínima para aposentadoria e de 65 anos para 67 anos a idade para a aposentadoria integral foi votada recentemente. 

Com a medida, o governo francês pretende corrigir o grave desequilíbrio fiscal que os gastos previdenciários estão causando, vulgo rombo no orçamento. Já que, há anos, o país se endivida para pagar os benefícios de 10% dos 15 milhões de pensionistas franceses. Para termos uma ideia, o déficit público no país do croissant vai chegar perto de 8% do Produto Interno Bruto (PIB) neste ano! Tá, eu interpretei 8% como um grande índice...
Números e mais números. Confesso que me dão um pouco de vertigem, mas são eles que regem as contas de uma nação e, por conseguinte, o futuro dessa mesma. E é por isso que eu não contesto o tio Sarko. Ele pode ser xenófobo, arrogante, antipático, egocêntrico, bling-bling e até feio (pobre homem). Mas ele não tinha saída e digo mais, ele foi corajoso! É, porque eu teria medo e não faria uma coisa dessas no país dos protestantes - não os daquela igreja lá né - de jeito nenhum. O que muita gente esquece é que essas já foram as idades para entrar com pedido de "retraite" naquele país. Mas aí veio um tal de Mitterrand, muy popular e amiguinho do povo, e resolveu mudar as coisas. Um dia a bolha ia estourar (oh, glossário de economista) e, coincidentemente, foi nas mãos do tio de 6 cérebros - diz a Carlinha né.
Acho bonita a luta francesa. Tenho até uma certa inveja de um povo com genes revolucionários, que sai às ruas para defender seus interesses. Eu, que fui criada em meio a uma nação apática e conformada. Mas, também não posso defender a violência dos últimos acontecimentos. Até porque essas manifestações, em sua maioria, estão longe de serem direcionadas às reformas previdenciárias. Qualquer um sabe que metade daquele povo se uniu pela confusão, pela depredação infundada. Além disso, os franceses não querem trabalhar. Desculpa se ofendi alguém, mas essa é a verdade. Li em algum lugar essa frase e ela é muito correta. 

Na França, trabalha-se 35 horas por semana, ou seja, a menor carga horária da europa. Tudo bem, foram eles que inventaram os direitos trabalhistas, isso tudo é lindo. Mas quem trabalha mesmo é brasileiro gente! Para eles, a vida pessoal vem em primeiro lugar. Tem quer ir ao médico, levar o filho ao dentista? O trabalho pode esperar. Não estou julgando, acusando ninguém de vagabundagem. Mais uma vez, a questão cultural entra em campo. De qualquer forma, essa pode ser uma das justificativas para tanto grito por causa de 2, DOIS, anos. Se bem que por lá até a tal da burca fez alguns monumentos acordarem mais cedo...isso que menos de 2 mil mulheres usam a veste mulçumana...bom, mas aí já é discussão para a uma monografia inteira, tipo a minha assim. 

Voltando aos números, às vezes penso que tem gente ganhando dinheiro pra bater tambor na Champs de Mars, só pode! Porque a França não é o único país abatido pelos gastos crescentes com a previdência da sua população. O Japão, por exemplo, acaba de elevar de 60 para 65 anos a idade mínima para aposentadoria a partir de 2013 - 5 anos hein. O novo governo conservador inglês, por sua vez, planeja elevar a idade mínima para aposentadoria masculina de 65 para 66 anos a partir de 2016, e a das mulheres, de 60 para 65 anos gradualmente até 2020; já na Alemanha, vai de 63 para 67 anos; e na Espanha, de 65 para 67 anos. Enfim, o mundo envelhece, os velhinhos estão cada vez mais enxutinhos e alguma precaução precisa ser tomada. 

O que a gente sabe é que as tais greves custaram cerca de 400 milhões de euros por dia aos cofres franceses. Se tem alguém 100% certo? Dificilmente. Mas, pelo menos a população se esforça para mudar o cenário. Enquanto a taxa de fecundidade brasileira vem diminuindo, sim gente, o povo está aprendendo a brincar protegido, aos redores da Torre Eiffel a filharada só aumenta. Agora é aguardar para ver o que acontece por aqui...se nada der certo eu volto a ser babá por lá. É um negócio e tanto! 

A alegria do pecado...

Duas características insuportáveis que alguém pode ter nessa vida é acordar feliz e não sentir prazer em comer. E, infelizmente, minha mãe tem as duas. Levanta sorridente porque, segundo ela, temos que começar o dia bem e agradecer por estarmos vivos, porque a vida é bela e todo aquele papinho furado que não serve para nada quando se tem raiva do despertador. Não gosta de comer porque não gosta, vai entender! Come por obrigação, porque precisamos do arroz para sobreviver. E ela sabe que as duas coisas me irritam - eu que sou muiiiiiito calma, claro - mas nem por isso meu amor é menor por ela. Chega de declarações, ela sabe que eu amo ela, ela me ama e sim, é tudo muito lindo. Mas vamos ao que interessa, vamos falar de comida.

COMIDA! Coisa bem boa que inventaram, né? Deve ter sido uma mulher, enquanto esperava seu macho caçar...sem nada para fazer na caverna. Essa aí deve ter feito a primeira a carne de panela! Depois vieram os chineses e inventaram de misturar neve à pasta de arroz, fazendo o protótipo do sorvete. Em seguida, os italianos roubaram a ideia e, além da sobremesa, pensaram que seria interessante criar o prato principal, ou melhor, os pratos...então começamos a comer massas e pizzas..e assim a gente foi. Depois vieram aquelas porcarias todas que a gente adora: batatinhas do Mc Donalds, cebolas à milanesa da Petiskeira, panquecas do Alemão...sem esquecer os milhares de petits gateaux que nos lambuzam por aí, todos brasileiros, brasileiríssimos. Sim, porque na França nunca existiram!

Enfim, eu poderia ficar horas e horas escrevendo sobre um dos maiores prazeres dessa vida - e não me venham com piadinhas infames - comer é muito bom sim. Não à toa, a gula é um pecado. E eu sou uma pecadora. Confessa! Não que eu devore uma caixa de bombons, aliás, acho que nunca fiz isso. De verdade. Mas sinto água na boca e tenho certeza que meus olhos brilham quando como. Por isso, não adianta, mesmo que eu não goste comer porcarias e ame sim uma bela salada, nunca sobreviveria a um regime, não por muito tempo. Não sei vocês, mas eu e a Claudia Raia fazemos exercícios para poder comer. Simplesmente. 

Agora, melhor que comer, só comer doces. Melhor ainda só cho-co-la-te. Os efeitos que essa maravilha nos provoca já estão mais que comprovados! E é por isso que eu como chocolate com alegria. E foi justamente essa delícia que me inspirou a escrever.
Almoço pensando na sobremesa. Vou a festas sonhando com os docinhos. Sei muito bem que o açúcar branco faz mal, conheço todo o blábláblá. Quer saber? Que faça! Ok, admito, estou numa fase controladíssima. Sobremesa apenas nos finais de semana, essas chatices todas. Fazer o que se nasci mulher. Mas, já decretei, o negócio é não se castigar e aproveitar as dádivas gastronômicas da vida.
Para você que come apenas por obrigação, fica uma dica. Seja como a minha mãe e sinta, ao menos, prazer em cozinhar. Tá, nem tanto. Ou você pode provocar um engorde familiar perigoso! Aliás, é ela a responsável pelos bons quilos adquiridos depois da minha volta para terras brasileiras, mas isso já é assunto para outro dia...